她洗了手,在围裙上擦干,进了西屋。
那本《论法的精神》从柜子里拿出来,藏袍掀开一角,书脊露出来,深蓝色的硬壳上蒙了一层薄灰。
她吹了吹,坐在床沿上翻开。
她识字不算多,初中念完就辍了学了,看书慢,遇到不认识的字就停一停,前后连起来猜意思。
孟德斯*的文字硬,一句一句像石头垒墙,她读得磕磕绊绊的。
但她喜欢那种感觉——手指翻着纸页,沙沙的响,油墨的味道很淡,混着旧纸的霉味,和阿佳旅行箱里的味道一样。
读到一句:“法是源于事物本性的必然关系。”
她反复看了两遍,没太懂,但觉得这句话沉甸甸的,像一颗石子扔进水里,不知道底下有多深。
她看了好一会儿,天色渐渐暗下来,窗外的光从金色变成灰色,书上的字模糊了。
她放下书,揉了揉眼睛,忽然想起一件事。
她从柜子里翻出扎西平时记账用的那个本子。
牛皮纸的封皮,边角卷着,里面夹着一支半截的铅笔。
扎西念过几年书,字写得像鸡爪刨出来的,歪歪扭扭,但数目记得清楚——哪头牛卖了多少钱,哪只羊皮什么价,谁家欠了多少,一笔一笔的,横平竖直地列着。
她翻到后面一页空白的,拿起那截铅笔,在纸上写了一个字。
“烽。”
是书扉页上那个字。
她照着记忆里的样子,左边一个火,右边一个夆,火字旁她写得快,到了右边就慢下来,一笔一划的,写得小小的,缩在格子中间。
写得不像。
她的横不平,竖不直,撇太短,捺太长,整个字歪着,像被风吹斜了的经幡。
陈向烽那个“烽”字,左边收着,右边放开,像一把刀藏在鞘里,露着半寸锋。
她的“烽”字,火字旁缩成一团,右边的夆撑不开,挤在那里,看着别扭。
她又写了一个。
这回火字旁写得大一点,右边的夆往上提了提,还是不对。
再写一个。
一个接一个,“烽”字写了满满一行。
写到最后一个的时候,她已经不看记忆里的样子了,只是照着前一个写得稍微顺眼的那个往下描。
描了十几个,终于有一个勉强看得过去,火字旁不大不小,右边的夆伸展开来,虽然笔力软,但形状有了。
她停下来,看着那个字。
窗外最后一点天光消失了,屋里暗下来。"
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